lunes, 31 de enero de 2011

Borde

Fuimos la diferencia,
el resto,
tuco sin pan,
no nos quedemos en el borde,
acá no hay nadie que resista.

Se pudre,
no hay abuela que riegue este clavel,
no hay manos con olor a lavandina
que le muevan la tierra,
sólo está la lluvia,
un caballo viejo que arrastra botellas,
el jinete triste de los monoblocks,
y esta tarde pura
en el barrio que nos aprecia.

Se pudre,
ese maquillaje es un genocidio a tus ojos,
tu cara es un atril vacío,
soy capaz de leerme una revista del City Bank
con tal de no sentir la urgencia de tus labios.

Se pudre,
me quedo en el sillón
con la panza blanca
y la fatiga perfecta.
¡que se fundan todas
las camas solares del mundo!,
o que los dueños
pongan una biblioteca pública
donde los bronceados
paguen retenciones
cada ciento ochenta versos.

miércoles, 19 de enero de 2011

La Libertad


La Libertad es un pedazo de viento,
un consuelo que viene,
un enero entre las sábanas,
un sueño lícito, profundo.
No sólo se trata de canciones,
ni de fotos de esclavos que sonríen,
es el patio de la casa de mi abuela,
la paciencia de una caricia,
la precisión de un infarto.

La Libertad es todo lo que nos falta,
el dolor que nos exige,
una pava hirviendo en tus inviernos,
una tristeza que sirve.
Es el ajedrez de un preso político,
su barba, su tolerancia.
Es jugar a la payana,
la siesta, los mártires del ocio.

La libertad es un circunstancial de modo,
nos parece grande
como todo lo que nos mata,
es una suerte de paz,
de sosiego abrupto,
es la Patria del mundo,
la forma más difícil
de ser felices.

Libertad de Paraguay,
Libertad de Sunchales,
Libertad y Lavalle,
todo termina en los ombligos
de la liberación,
todo renace en el tumulto de besos
que nos alcanza.

La libertad es la madre de las demagogias,
el ícono nefasto de los imperios,
la omnipotencia de la estatua,
la excusa perpetua de la muerte.
A veces coinciden los años entre tus noches,
y uno no sabe de quién es la memoria,
de donde vienen los trenes
o en que silencio quedó el olor a tanta sangre.

La Libertad es el afán de una gambeta,
curarte la culebrilla con tinta china.
No es más ni menos que la intimidad del tiempo,
los detalles del sexo,
la posibilidad de inventarte,
o por lo menos,
saber que no vas a volver nunca,
básicamente, porque sos libre.

viernes, 7 de enero de 2011

Punto de Fuga


Salir de trabajar es hermoso y lento
como discutir sobre Peronismo.
Otro día parece terminar,
la infancia de la noche reposa
sobre una publicidad de shampoo,
el sol dejó la vereda hirviendo,
me siento al revés en el 160
y veo como me abandono en un punto de fuga,
huyendo paulatinamente de la distancia.