El barrio de John Travolta

A Milo Bonaudo, porque algún día vamos a tomar fernet juntos.

Cae la tarde,
en esa semana muerta que nos queda entre Navidad y Año Nuevo,
el sol naranja encandila los patios de las casas del Fo.Na.Vi.

Un gordo en cuero,
con una cicatriz en la panza,
pela una pera con un cuchillo.

Mientras come,
saluda levantando las cejas,
serio,
sin abrir la boca,
a una flaquita perfumada,
con el pelo húmedo,
con el jean apretado,
que camina sonriente para el lado del centro.

Tres poemas cortitos porque el mundo va rápido

I

Imbéciles y vulnerables,
los celos y el miedo a la muerte son una misma cosa,
duran un ratito,
luego bajamos a la tierra,
los ansiosos sacan conclusiones
y el resto de la humanidad sigue chateando.


II

Acá el único autorreferencial es el mundo,
nosotros somos un hormiguero en el patio de una casa de countrie,
lleno de nenes disfrazados,
festejando Halloween.



III

Cada vez que me dicen Leandro siento algo lejano pero mío,

como que todo lo que me pertenece ya fue de alguien,

incluso de quien me nombra.

Nos odiamos apropósito

                                                                      Alcánzame el mundo / que no llego.

                                                                                                                           Maia Morosano

El mundo es un bardo,

anda de gira,

hace banda de siglos que no duerme,

todo roto,

todo herido,

todo solo,

nadie es capaz de ponerle Merthiolate,

sangra,

se desangra,

y nosotros lloramos,

nos quejamos,

pero hacemos la plancha en esa sangre,

nos odiamos apropósito,

para no soportar ese silencio que genera

la paciencia del ego,

así es que somos insoportables,

así es que somos miserables,

así es que vivimos mal cogidos,

pero… hola, hola,

1, 2, 3 probando,

hola, tttzzziii, hola,

somos nosotros lo que cogemos mal,

somos nosotros los resentidos,

los hipócritas,

los resignados,

somos nosotros los que perdimos hasta la esperanza

de salir lindos en una foto carnet.

Parado acá,

en la última piedra de la nada,

desnudo,

con vértigo,

con vergüenza,

con el viento soplando fuerte,

al borde del precipicio,

vengo a pedirles que bajemos un cambio,

por favor,
aunque no sepamos manejar.

Ojalá que a este poema siempre le falte un verso

                                                      A mi papá, por entender el juego, por amarlo.


Enzo Francescoli, Ariel Ortega,

Pitu Lette, Diego Maradona,

Danielo Ramos, Lionel Messi,

Leandro Atilio Romagnoli, Mago Capria,  Pablo Aimar,

Juan Román Riquelme, Máquina Giampietri, Luciano De Bruno, 

Rubén Paz, Beto Márcico, Miguel Caneo, Federico Martell,

David Trezeguet, Garrafa Sánchez,

Kun Agüero, Chino Recoba,

Beto Pozzi, Ezequiel Amaya,

Marcelo Gallardo, Mudo Vásquez,

Javier Pastore, Pibe Valderrama, Beto Alonso, Ricardo Bochini,

René Higuita, Germán Adrián Ramón Burgos,

Rifle Pandolfi, Guido Alvarenga,

Matute Morales, Pocho Insúa,

Pablo Batalla, Jay Jay Okocha,

Pablo Bengoechea, Carlos Babington,

Willington Ortiz, René Housseman,

Frank Lampard, Erick Cantoná,

Alex Aguinaga, Giovanni Moreno,

Damián Manso, Ruud Gullit,

Juan Sebastián Verón, Zinedine Zidane,

Cachete Morales, El Diablo Etcheverry,

Brian Laudrup, Joaquín Galván,

El Rengo Díaz, Hristo Stoichkov,

Pipo Gorosito, Alessandro Del Piero,

Brasil, Holanda del 74 y el Barcelona de Guardiola.

Ojalá que a este poema siempre le falte un verso,

ojalá que sea infinito,

más allá del tiempo y las generaciones,
por el bien de la belleza.

Zapatillas con luces

Antes de tomar el tren en Once

compraste un regalo para tu sobrino,

las zapatillas con luces.

El sonido del silbato de cada estación

es un penal que nos cobra el tiempo.

Llegamos,

el Peronismo se vuelve carne,

deja de ser un ícono,

un debate absurdo,

una pose.

Nos reciben en la reja,

alegres, ansiosos,

porque acá todo es verdad.

El pibito,

la mar de contento,

mira asombrado y tira facha para todos los costados.

Vos,

toda orgullosa,

le hacés doble nudo, sonreís y me guiñás un ojo.

Yo,

todo abrigado,

acepto bizcochuelo de tu hermana, tomo mate y te amo.

Nosotros,

en este sábado que llovizna,

hackeamos a la soledad,

mientras tu sobrino mete pasitos de cumbia,

agarrado a la puerta del garage.

Casas

Podría esperar que te mueras para escribirte,

sumarme a los homenajes digitales citando

tu Satisfaction, tu Twist and Shout:

Todo lo que su pudre… etc.

Podría ponerme a escribir una monografía

sobre el Spleen de Boedo,

decirle a los del canon que están fuori de la copa,

que lean a Desiderio,

a Mangieri, a Edwards;

sería un acto épico, mitológico;

pero no soy quien.

Prefiero recordar las personas

a las que le regalé Horla City,

lo caro que me salió,

disentir con El Gordismo,

con tu firma de intelectuales,

imaginar al Mono Irusta haciendo Tai Chi,

sentir que me voy a cruzar al Japonés Uzu

en la panadería de Garay y Colombres,

o inmortalizar la sonoridad de tu risa,

en una vieja casona de Villa Crespo.

Call TV

Una madrugada lloré a balde con un call TV de fondo,
pero no volverá a pasar,
nunca más voy a compartir mis lágrimas
con la efusividad de una bronceada en invierno,
ni con el insomnio de un montón de gente abandonada.

No volverá a pasar,
cuando sienta temblar mis labios voy a pensar
en el gol de Trezeguet a Ferro,
el gesto de su volea sutil en un mundo tan salvaje,
su temple,
su elegancia,
y su festejo galo como si fuese Rimbaud.

No,
no volveré a llorar con un call TV de fondo,
voy a pensar que estamos en el Parque España
comiéndonos las eses,
tomando mate,
mirando los barcos;
hurgaré en mi alma hasta encontrar
la paciencia de un coya cansado,
hasta lograr que mis miedos se batan a duelo,
y como buenos cobardes,
empaten y se mueran.