miércoles, 19 de enero de 2011

La Libertad


La Libertad es un pedazo de viento,
un consuelo que viene,
un enero entre las sábanas,
un sueño lícito, profundo.
No sólo se trata de canciones,
ni de fotos de esclavos que sonríen,
es el patio de la casa de mi abuela,
la paciencia de una caricia,
la precisión de un infarto.

La Libertad es todo lo que nos falta,
el dolor que nos exige,
una pava hirviendo en tus inviernos,
una tristeza que sirve.
Es el ajedrez de un preso político,
su barba, su tolerancia.
Es jugar a la payana,
la siesta, los mártires del ocio.

La libertad es un circunstancial de modo,
nos parece grande
como todo lo que nos mata,
es una suerte de paz,
de sosiego abrupto,
es la Patria del mundo,
la forma más difícil
de ser felices.

Libertad de Paraguay,
Libertad de Sunchales,
Libertad y Lavalle,
todo termina en los ombligos
de la liberación,
todo renace en el tumulto de besos
que nos alcanza.

La libertad es la madre de las demagogias,
el ícono nefasto de los imperios,
la omnipotencia de la estatua,
la excusa perpetua de la muerte.
A veces coinciden los años entre tus noches,
y uno no sabe de quién es la memoria,
de donde vienen los trenes
o en que silencio quedó el olor a tanta sangre.

La Libertad es el afán de una gambeta,
curarte la culebrilla con tinta china.
No es más ni menos que la intimidad del tiempo,
los detalles del sexo,
la posibilidad de inventarte,
o por lo menos,
saber que no vas a volver nunca,
básicamente, porque sos libre.

3 comentarios:

  1. "Mi amor, la libertad es fiebre
    es oración, fastidio y buena suerte"

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  2. La libertad, el artificio más perseguido, y tan pocas a veces alcanzado ... digo la suprema libertad, la que coquetea con la vida pero también se orilla contra la/s muerte/s, alejarse simplemente de ese otro que se pretende amado porque se ama más la propia libertad, vaya con la libertad esa que huele a sangre, a años , a silencio y puro grito, Gabilondo que tema el de tu texto.

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