miércoles, 1 de junio de 2011

Estudiantes

Me tirás las llaves desde un piso 9
envueltas en un repasador,
me saco la mochila,
me preparo para atajar
ese mundito de bronce y pan rallado,
sobrevuela los balcones,
paracaidismo universitario,
viborea,
se mueve como
la pelota del mundial,
atajo,
no doy rebote,
abro,
tu portero sonríe,
“que pases bien” me dice,
es uruguayo,
de Canelones,
me lo contó una vez
que te esperé con frío,
viste que vos ni lo saludás,
parece buen tipo,
subo,
tu ascensor tiene mucha luz,
el espejo en HD,
me sorprende mi cara,
un esperpento,
en el palier hay olor a tu casa,
a vos,
odio los sahumerios,
tus parlantes no tienen graves,
hace todo más cruel,
abrís la puerta sin saludarme,
verte en jogging es mi talón de Aquiles,
Brad Pitt nunca cursó griego II,
ni el cuatrimestre de grecolatina,
rubio, gringo, macho,
tomá Homero,
alta cólera,
apoyo la mochila en la mesa,
olor a pucho,
fotocopias marcadas,
tu hermano me abraza,
pregunta qué onda,
me muestra que lo agregó una mina,
es una de las vacaciones,
Gesell explota,
te llama por tu sobrenombre,
no le respondés,
dice tu nombre completo,
seguís en silencio,
se saca,
llamala a mamá tarada,
vos estás en tu cuarto,
me dice que sos insoportable,
que te mande a la mierda,
me callo,
tomo un vaso de agua,
le digo que ya se te va a pasar,
que te entienda,
me llamás con vocecita de enferma,
te pregunto que querés,
vení,
que querés,
vení nene,
y yo voy,
como siempre.

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